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八〇

我看看时间：“这张该死的电话卡还剩下四十七分钟，我有很多话要对你说。找个地方坐下。”我听见椅脚匆匆拖过木地板的声音。 　　“说吧。”她说。 　　然后我做了结婚十五年来没做过的事：我向妻子坦白了一切事情。一切事情。我很多次设想过这一刻，害怕这一刻，可是，我说了，我感到胸口有些东西涌起来。我觉得就在提亲那夜，索拉雅跟我说起她的过去，也体验过某种非常相似的感觉。 　　但这一次，说故事的人是我，她在哭泣。 　　“你怎么想？”我说。 　　“我不知道该怎么想，阿米尔。你一下子告诉我太多了。” 　　“我知道。” 　　我听见她擦鼻子的声音。“但我很清楚地知道的是：你必须把他带回家。我要你这么做。” 　　“你确定吗？”我说，闭上双眼，微笑起来。 　　“我确定吗？”她说，“阿米尔，他是你的侄儿，你的家人，所以他也是我的侄儿。我当然确定，你不能任他流落街头。”她停顿了一会，“他性子怎样？” 　　我望向睡在床上的索拉博：“他很可爱，很严肃那种。” 　　“谁能怪他呢？”她说，“我想见到他，阿米尔。我真的想。” 　　“索拉雅？” 　　“嗯。” 　　“我爱你。” 　　“我也爱你。”她说。我听得见她话里的笑意，“小心点。” 　　“我会的。还有，别告诉你父母他是谁。如果他们想知道，应该让我来说。” 　　“好的。” 　　我们挂上电话。 　　伊斯兰堡美国大使馆外面的草坪修剪齐整，点缀着一圈圈花儿，四周是挺直的篱笆。房子本身跟伊斯兰堡很多建筑很相像：白色的平房。我们穿过几个街区，到达那儿，三个不同的安检人员搜我的身，因为我下巴缝着的线弄响了金属探测器。我们最终从热浪中走进去，空调的冷风扑面而来，好像冰水泼在脸上。接待室的秘书是个五十来岁的金发妇女，脸庞瘦削。我自报家门，她微微一笑。她穿着米色的罩衫和黑色的休闲裤——她是我数个星期来见到的第一个没有穿着蒙脸长袍或者棉袍的女人。她在预约单上查找我的名字，用铅笔带橡皮擦那头敲着办公桌。她找到我的名字，让我坐下。 　　“你们想来杯柠檬汁吗？”她问。 　　“我不要，谢谢。” 　　“你儿子要吗？” 　　“什么？” 　　“那个英俊的小绅士，”她说，朝索拉博笑着。 　　“哦，好的，谢谢你。” 　　索拉博和我坐在黑色的皮沙发上，就在接待柜台对面，挨着一面高高的美国国旗。索拉博从玻璃桌面的咖啡桌挑起一本杂志。他翻阅着，心不在焉地看着图片。 　　“怎么啦？”索拉博说。 　　“什么？” 　　“你在微笑。” 　　“我在想着你的事情呢。”我说。 　　他露出紧张的微笑。挑起另外一本杂志，还不到三十秒就翻完了。 　　“别害怕。”我碰碰他的手臂说，“这些人很友善，放松点。”我自己才应该听从这个建议。我在座位上不停挪动身子，解开鞋带，又系上。秘书将一大杯混有冰块的柠檬汁放在咖啡桌上。“请用。” 　　索拉博羞涩一笑。“非常谢谢。”他用英语说，听起来像“灰常歇歇。”他跟我说过，他只懂得这句英语，还有“祝你今天愉快”。 　　她笑起来：“别客气。”她走回办公桌，高跟鞋在地板上敲响。 　　“祝你今天愉快。”索拉博说。 　　雷蒙德·安德鲁个子不高，手掌很小，指甲修剪得很好，无名指上戴着结婚戒指。他草草和我握手，感觉像捏着一只麻雀。这是一双掌握我们命运的手，我想。索拉博和我坐在他的办公桌对面。一张《悲惨世界》的海报钉在安德鲁身后的墙壁上，挨着一张美国地形图。阳光照耀的窗台上有盆番茄藤。 　　“吸烟吗？”他问，和他瘦弱的身形相比起来，他低沉洪亮的声音显得十分古怪。 　　“不，谢谢。”我说。安德鲁甚至都没看索拉博一眼，跟我说话的时候眼睛也没看着我，但我不在乎。他拉开办公桌的抽屉，从半包烟里面抽出一根点上。他还从同一个抽屉拿起一瓶液体，一边涂抹在手上，一边看窗台上的番茄藤，香烟斜斜吊在他嘴角。然后他关上抽屉，把手肘放在办公桌上，呼出一口气。“好了，”他说，在烟雾中眨眨他灰色的眼睛，“告诉我你的故事。” 　　我感觉就像冉·阿让坐在沙威①对面。我提醒自己，我如今在美国的领地上，这个家伙跟我是一边的，他领薪水，就为了帮助我这样的人。“我想收养这个孩子，将他带回美国。”我说。 　　﹛①冉·阿让（Jean Valjean）和沙威（Javert）都是雨果作品《悲惨世界》中的人物，前者因为偷东西入狱，后者是警察。﹜

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