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第九章 最后的人间陌路人(2)

“别想糊弄我了，蠢猪，我能看见你右边嘴角上还沾着糖呢。” 　　鲁迪疑惑地用一只手端着盘子，另一只手擦擦嘴角。“我什么都没吃，我发誓。” 　　还没等走到桥边，他们就把点心消灭了一半，剩下的拿回慕尼黑大街和汤米·穆勒一起分享了。 　　等他们吃完点心后，只有一个问题要解决了，鲁迪提出了这个问题。 　　“我们到底怎么处理这个盘子呢？” 　　玩扑克牌的人 　　与此同时，LSE的队员们在休息时玩起了扑克牌。他们在离艾森不远的一个小镇上，刚从斯图加特长途跋涉回来，正以打扑克的方式来赌香烟。内霍德·苏克尔输得不乐意了。 　　“我敢说他在作弊。”他嘟嘟囔囔地说。他们坐在被当做营房的一间小棚屋里，汉斯·休伯曼刚刚连赢三把。苏克尔气愤地把牌扔下来，用三根黑糊糊的手指拨弄他那头油腻的头发。 　　关于内霍德·苏克尔的一些情况 　　他今年二十四岁。如果他赢了一圈牌，就会兴高采烈——他会把细细的香烟放到鼻子底下闻闻。“这是胜利的味道。”他会这样说。哦，还有一件事情要交代，他死的时候，嘴巴是张开的。 　　汉斯·休伯曼和他左边的这个年轻人不同，他赢了牌不会洋洋自得，还会慷慨地给每一位同事都散一支烟，再给自己点上一支。除了内霍德·苏克尔，所有人都接受了这个馈赠。苏克尔抓起递过来的烟，朝中间那个翻过来的盒子扔过去。“我才不稀罕你的仁慈呢，老家伙。”他站起身走了。 　　“这小子是怎么回事？”中士问，可没人知道答案。内霍德·苏克尔只是个二十四岁的大孩子，他不会通过玩扑克牌来救自己一命。 　　要是他没有把香烟输给汉斯·休伯曼，也就不会鄙视汉斯。要是他不鄙视汉斯，几个星期后，他就不会在一段相当安全的路上占了汉斯的坐位。 　　一个坐位，两个人，一场短暂的争论，还有我。 　　有时，有个问题让我着迷，人到底是怎么死的？ 　　斯大林格勒的雪 　　1943年1月中旬，汉密尔街这一带依然阴暗晦气。莉赛尔关上大门，走到霍茨佩菲尔太太家，敲了敲门，来应门的人把她吓了一跳。 　　她开头以为这人肯定是霍茨佩菲尔太太的一个儿子，他们的照片就摆在门边的相框里，但他看上去全然不像两兄弟中的任何一个。他看上去比他们年纪大多了，虽然很难说清楚大多少岁。他的脸上长着络腮胡子，两眼看上去痛苦不安。一只缠着绷带的手从外衣袖子里滑出来，绷带上还渗着点点殷红的血迹。 　　“也许你该晚点再来。” 　　莉赛尔试图看清楚他身后的情况，她正要喊霍茨佩菲尔太太的名字，但这个人阻止了她。 　　“孩子，”他说，“待会儿再来，我来接你，你住在哪儿？” 　　三个多小时后，汉密尔街三十三号响起了敲门声。那个男人站在她面前，他绷带上的点点血迹已经扩大为一团一团了。 　　“她现在准备好了。” 　　在屋外昏黄的灯光下，莉赛尔忍不住问他的手是怎么回事。他从鼻孔里哼了一声——只有一个音节——然后回答。“斯大林格勒”。 　　“什么？”他说话时，眼睛在盯着风中的某个地方。“我没听清楚。” 　　他又说了一遍，这次声音大了点，而且完整地回答了她的问题。“我的手是在斯大林格勒受的伤。我被打中了肋骨，炸掉了三根手指。这个回答清楚了吗？”他把没受伤的那只手伸进口袋，不屑一顾地在德国的寒风中哆嗦着。“你觉得这儿冷吗？” 　　莉赛尔摸了摸身边的墙壁，她不能撒谎。“是的，当然冷。” 　　那人笑起来。“这不算冷。”他抽出一支香烟，叼在嘴里。他试着用一只手把火柴擦亮。在这样阴冷的天气里，用两只手想点燃火柴都很困难，更别提用一只手了，完全无法办到。他扔掉火柴，咒骂着。 　　莉赛尔把火柴捡起来。 　　她把烟从他嘴里拿下来，放进自己嘴里，可她还是点不着烟。 　　“你得吸上一口才行，”那人告诉她，“在这种鬼天气里，只有猛吸一口才能把它点燃，懂吗？” 　　她又试了一次，努力回忆着爸爸是怎么点烟的。这一次，她的嘴里满是烟雾，烟雾在她的牙齿间环绕，刺激着她的喉咙，可她强忍着没有咳嗽。 　　“干得好。”他接过香烟，猛吸了一口，向她伸出那只好手，那是他的左手，“米歇尔·霍茨佩菲尔。” 　　“莉赛尔·梅明格。” 　　“你来给我母亲读书吗？” 　　此时，罗莎来到莉赛尔身后，莉赛尔能够感觉到自己背后传来的震惊。“米歇尔？”罗莎惊呼，“真的是你吗？” 　　米歇尔·霍茨佩菲尔点点头。“你好，休伯曼太太，很久不见了。” 　　“你看上去怎么……” 　　“那么老？”

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